miércoles, 23 de marzo de 2011

AMOR FONDO

                                     Pontevedra, 21 de febreiro de 2011
                         AMOR FONDO
Distancia curta para amosarche o fondo amor,
Que nos funde nun bico intenso e tenro.
Limitamos as distancias, amámonos,
Con toda a nosa forza posible.
Enchemos o desamor frío, coa quentura
Dun bico tenro. Somos fortes xuntos,
E cando de tí me afasto, fáltame fondamente,
Parecendome un ser desabitado de amor.
Espido de amor enteiro, non quixera vivir.
Vivo para amar, e amo para vivir
Vivindo a curto espazo de tí, meu amor.
De que me serven os poemas valeiros de amor,
De que me serven as túas longas ausencias.
Me sinto vencido, cando non me atopo
A túa beiriña. A túa beiriña, todo resúltame
Doado, tranquilo e quedo. A túa beiriña
Son un home feliz, que disfruta
Da túa fonte tenra e amarosa.
Canto amor derramado nas escuras noitas
A túa beira escachando silenzos absurdos.
Noite de amor fondo, lúa chea grande,
Lúa por testemuña da fonda paixón
Pasa o tempo lento e quedo. Amóche,
Desesperadamente, e afúndome
No fondo do teu espido peito longo e soave.
Xuntos e xuntos somos fortes.
Xuntos e xuntos consumimos o tempo vidal.
                              Miguel  Dubois

lunes, 14 de marzo de 2011

O DICTADOR

  Atlántico o 23 de febreiro de 2011.
       DICTADOR
Boca espesa e taciturna,
Lingua de víbora velenosa,
Volcán de palabras espantasas,
Morte constante na Rúa do Sangue
Vermello, líquido imprecindeinble.
Na Rúa da Morte.
Pidiron liberdade merecedora,
E respostaron con armas homicidas,
Secuestro dos dereitos humnanos,
Sinistro armado mortal.
Disparar, constantemente,
Cunha bala cilíndrica, e morte resultante.
Avións de mortal voo homicida,
Helicópteros represores
Polas rúas da dor
Onde campea o sinistro bestial,
Onde a piedade non existe
Creban vidas iñocentes
De mandíbula paralizada
Por mor dun brual disparo homicida,
E ollos abertos, pidindo
O retorno a vida perdida.
Odio perverso e activo,
Pánico constante, que ao pobo soberano
Despreza, coa violencia perversa,
E verbas constantes de desprezo e medo.
Sinistro persoeiro, crebador
De vidas e liberdades roubadas.
Van sementado pánico
Os mercearios da morte,
As vidas apáganse,
Como unha vela acesa
Coma un soño perdido.
Os mortos aumentan,
Diaño espantoso.
                 Miguel  Duboiys

PASARON XA 7 ANOS DO 11 M...A NATUREZA VÓLTÄSE CONTRA XAPÓ

               Cidade do Lérez, ao 11 de marzo de 2o11
 
                       PASAN XA 7 ANOS DO 11 M
 
 
Sete anos van, de falla, de falla de seres humanos
 
Brutalmente asasinados por un fundamentalismo horrible
 
Nas estacións da morte tremenda.
 
Froita da contracultura do odio permanente.
 
Homes e mulleres de paises diferentes
 
Seíálles roubado o dereito a vivir en paz.
 
Estacións  dor fonda e penetrante
 
Coitelo fondo do perverso delirio
 
Desesperación inmensurable
 
Berros da dor e a morte, berros e bágoas,
 
Por mor dos seres perdidos na tan acción brutal.
 
Railes ergueitos, trens, brutalmente, desfeitos.
 
Incoherncia política da delirante clase política.
 
Mentira constante, derrube da verdade expresada,
 
Teorías da conspiración consumada.
 
Inversión da verdade específica.
 
Madrid triste e desconsolado,
 
As arbres cáseque de primavera
 
Do Parque do Retiro,
 
Choran alongadas pingas de sangue bermello  forte.
 
Chove sangue perdida na capital da España Doída.
 
As vidas asasinadas por tremendos explosivos,
 
Xa nunca voltarán a visitarnos ao Reino da Vida.
 
A dor fonda que bate fondo no corazón fundido,
 
E un síntoma de horrible desasosego e impontencia.
 
Unha cultura de puro papanatismo,
 
Rende memoria  aos seres desaparecidos,
 
Con tintes de  roupas negras  e actos solemnes.
 
Como poder atoparse cós desaparecidos
 
Nun acto humilde e interior
 
Nun acto sen falsas parafernalias
 
De traxes militares e flores aparentes.
 
                           II
 
Sete anos de inútil controversia,
 
Sete anos de insulto e falla de respeto
 
Sete anos de discurso    extrafalario
 
Sete anos de mentiras continuas.
 
 
              A NATUREZA  CONTRA         XAPÓN     
 
 
 
O castigo tremendo
 
De tremendos terremotos
 
E horrendos maremotos,
 
Instalaouse, de xeito rápido e preciso
 
No Xapón moderno e rico,
 
 
Prototipo de País avantado
 
No terreo da seguridade sísmica,
 
Edicios que tremen ao ritmo
 
Dos tremendo movementos da Terra descontrolada,
 
Da Terra que fai que o Ser Humano
 
Poda ser diminuto e inservible,
 
O ser aplastado pola forza sísmica,
 
E todo párase, o tren bala,
 
Os aeroportos as estacións do  Metro,
 
E o pánico e a inseguridade
 
Apodérase dun ser humano temeroso,
 
Que é imcapaz  de asimilar
 
Tal brutal cambio Apocalíptico.
 
Ondas xigantescas e asaninas,
 
Levan por diante as viviendas,
 
Os coches de folla de lata,
 
Os camións de cartón blando,
 
E os barcos que son os cascaróns
 
Dunha noz nunha bañeira dun cuarto
 
De baño doméstico.
 
Feble ser humano
 
Natureza perversa, forte,
 
Seísmo da desesperanza
 
Esperanzas rotas e ilusións perdidas.
 
Feble ser humano
 
Canta dor acumulada,
 
En tan curto espacio temporal.
 
Cantos estalidos de dor e pena
 
Feble ser humano, espazo temporal
 
Vida sen vida, ou morte con morte.
 
Potentes estouridos nas centrais nucleares,
 
E un cabalo negro tremendo
 
Galloupa espantosamento,
 
Por un Xapón castigado
 
Pola brutal fortaleza
 
Dunha Natureza, fortemente, descontrolada.
 
Os Samurais choran a súas fondas penas,
 
E as Jeishas choran dun fondo desamor
 
Triste e melancólico
 
A pantasta dunha morte inesperada
 
E unha inxusticia desmesurada.
 
A vida é un sorpresa constante.
 
A vida é un presente a ben coidar.
 
Mais a morte pode ser
 
Un feito inesperado,
 
Un mal presente para a vida.
 
 
 
 
                                 Miguel   Dubois

sábado, 19 de febrero de 2011

CREAZÓN DE FALSAS PALABRAS

      Pontevedra, 20 de febreiro de 2010
 
 
 
    CREAZÓN  DE FALSAS PALABRAS
 
 
 
 
De xeito dramático
Invirte a verdade única,
Insolenta o discurso habital,
Engrandécete da verdade allea,
Minte, finamente,
Con lingua perversa.
O seu discurso, constante,
E un valeiro de amor constante,
Minte, insulta,
Ataca e violenta
A linguaxe civilizada,
Palabra difamante,
Verdade invertida.
Din que van medrando,
No mundo aumentatigo matemática,
Medran na mentira constante
Na oferta demagóxica
Suxeitánse ao poderio económico,
Din que din e din, ding e dong,
E nada din, non, non e non.
Una apariencia verbal, brutal,
Medra a perversión inutilemente,
Desherdados da verdade social,
Compendio partidista e miserento.
Nace a mañá fría
Con bágos frias e longas,
Caindo dos ollos perdidos,
No fondo dos ollos chorosos.
A frialdade das naves industrías frías
E un simbolo visual do abuso.
Máquinas paradas, parados
Froito do abuso,
Creación de paradisos fiscais
Ausencia humana,
Deserto do traballo noutrora.
Venme aos meus miolos negros
Un fato de lembranzas
De barullo de fábrica en marcha,
Parados, parados,  paradas e paradas,
Desamparados e desemparados,
Os técolas dos ordenadores chineses
Escriben historias de miseria,
Namentras o Presidente italiano,
Segue no cumio do poder establecido.
Franza mediocre que presumía
Da Grandeur de la France,
Está presidida polo mediocridade
Dun antiguo Ministro do Interior,
Que desplegaba as súas forzas represoras
Polos arabalos das rúas de París,
E botaba aos romanesas, inxustamente,
Da grande Franza absura e petimetre.
Un cheiro  de cheiro a racismo e nacismo
Entraba no Palacio do Eliseo.
Nesta España atípica e enferma.
Somentes, temos un condenado
E cupable de todos os males
Da España Plural, é, ben sabedes
O profesional do que repara zapatos.
Palabras e insultos fortes,
Saen bas bocas absurdas
Do Partido Conservador,
Insulto de aquí,
Insulto de alá
Insulto as Institucións Demócraticas
Nametras o Presidente
Do Pais das Laranxas Laranxa
Ocupa o máximo posto
No Reino Laranxeiro.
Mentiras dabondo
De cotío, míntenos
Os inventores da verdade falaria.
Insulto consabido ao diixente democrático,
Habitantes  de discursos valeiros,
Proptencia continua da palabra perversa.
 
 
               Miguel   Dubois

lunes, 24 de enero de 2011

O REVÉS DO MUNDO



 
Pontevedra, ao 15 de xaneiro de 2011.
 
 
O REVÉS DO MUNDO:
 
 
HISTORIA DUNHA LABAZADA.
 
 
 
Sentirse aire puro e respirable.
Sentirse sosego sereo de mañanciña.
Abrome enteiro a vida pura e sensible.
Habitar, habito, silencios constantes,
Miro bandadas de paxaros ceibos
Na plenitude de seu fermoso voar.
Comtemplar a belleza do azui ceo.
Sentir a vida enteira. coas mans,
Coa vista e os ollos moi abertos
 
Ser, habitar, pertencer, amar.
Amar a persoa amada e libre
Presa de ninguén, pero amada,
No máis puro sentido da palabra enteira.
Palabra que énchote
Do máis puro significado real.
A vida para vivila.
A morte para non existir.
 
Habitar o aire silencioso e puro
Que dignifica as almas dos homildes
Homilde abasallado polo medo e o rencor.
Atravesar  a néboa gris e branca,
Descubrir o que, nunca, creín
Que existía. Aceptar a dor
Que me toque sufrir.
 
Habitar o ar silenciosamente,
Darche un bico lento,
Acariñar as túas longas costas,
Mirarte, con delicia sublime
Erguerme á altura dos teos lindos ollos.
Pararme cós meus beizos nos teus beizos.
Esperar non ter presa e disfrutar,
Da ausencia da dor que penetraba.
 
Son pouco máis que un silencio constante.
Son o vento voante,
Que insufla as velas dos barcos veleiros
Ou  son unha rosa que delira belleza,
Son algo, mais non son nada.
Son materia viva e nada serei.
 
A vida pasa, o mar ruxe,
O barco rompe amarras,
O rumbo non existe
Palabra do mundo quimérico,
Somente a forza natural,
Move a o barco perdido.
 
A vida segue a natureza enfurecida,
Por mor da irresponsabilidade humana.
Fai dos ríos,mares  asasinos,
Do sorriso, pranto constante,
Non ten piadade dos sentimentos,
Sempre os mesmos irresponsables,
Voltan a cometer
Os mesmos erros.
A hestoria repítese,
A torpeza é un acto irresponsable.
Como rexerse polo sentido común,
Como habitar un mundo decente,
Como escapan os antigos dirixentes
Dun país chamado Túnez.
Quen pode falar de xustiza política,
Que absurdos políticos,
Pasean súas deshonestas linguas
Enrriba de micrófonos contaminados.
Namentras imos perdendo
A identidade propia,
No eido dos números abstractos.
A economía mingua, constantente,
Como unha fermosa lúa de agosto perdido.
As nóminas máis necesitadas,
Decrecen numericamente.
O feble constantemente, feble
Paga o abuso dalgúns
Cidadáns anónimos.
A mentira medra sobre a mentira.
A corrupción permítese,
E o abuso non é condeado
Por nigunha doctrina coherente.
 
 
 
 
Miguel   Dubois
 

A FONTE DO VENTO


Pontevedra, ao 23/01/11
 
 
 
 
A FONTE DO
 
VENTO
 
 
 
Vento forte.
 
Forte vento,
 
Que na porta petas.
 
Vento vestido de
 
Violencia constante,
 
Vento que choras
 
Intensas bágoas.
 
De vento potente.
 
Para que, vento,
 
Se querer  quixera,
 
Auga limpa, chorara
 
De bágoas inútiles.
 
As árbores tremen
 
Dun vento constante,
 
O pó do chan seco
 
Convírtese
 
Nunha nube turbia
 
De vento gratuito.
 
As ondas da mar
 
Brava, sen vergoña,
 
Erguense có vento
 
Venteiro, forte
 
E poderoso,
 
Perfecto Deus Eolo,
 
Rey Consante do Ar.
 
Medo os mariñeiros
 
Teñen de morrer
 
De vento mortal,
 
Súas mulleres tristes
 
Choran bágoas
 
Amargas,
 
Limóns amarelos,
 
Necesarias bágoas de
 
Desafogo puro.
 
O vento é coma
 
Un sinistro total.
 
Escacha a árbore,
 
Parte o corazón
 
E derrama
 
Pranto dabondo.
 
Por mor da súa
 
potencia inaudita
 
Da súa forza extrema,
 
As tellas dun perdido
 
E desesperado
 
Tellado sinistro,
 
Para chuvas
 
Do fogar.
 
Vóan pola súa
 
Potencia poderosa
 
E tremenda.
 
Os balados rompen,
 
Os cabalos choutan
 
Desesperados.
 
Vento, chámase,
 
O cabalo negro
 
De Manolo
 
"O Furacán"
 
Máis malo
 
Que o vento puro,
 
En acción extrema.
 
Vento polo día,
 
Vento pola noite,
 
Vento asasino,
 
Que fundes barcos
 
Sen piedade.
 
Sempre eres o  Norte
 
Sempre eres o Sul,
 
Sempre eres o Este
 
Sempre eres o Oeste,
 
Sempre sodes ventos
 
Cruzados ou
 
Combimados
 
Que rachades  as
 
Brancas velas
 
Dos veleiros
 
Selleniros,
 
De navegantes únicos,
 
Da presente Ría
 
Perfecta,
 
E outros Oceános
 
Do Mundo Enteiro.
 
Ergues do chan
 
Húmido
 
As follas do Outono
 
Mortas e miserentas,
 
Tiradas nun chan
 
Inútil e esteril.
 
Trema a sinistra
 
Arbore esquecida,
 
Madeiro inaudito,
 
Namentras
 
Un cazador solitario
 
Dispara cartuchos
 
De pólvora asasina.
 
Un coello branco
 
Viste cunha
 
Ferida vermella
 
Froito do brutal
 
Deporte da caza
 
Asasina.
 
O campo está verde
 
Cargado dunha
 
Esperanza fonda
 
E gratuita
 
O ceu, gratruitamente,
 
Viste de cor chumbo
 
Escuro con manchas
 
Brancas e azuis
 
Escuras.
 
As árbores perfectas
 
Dobran os seus
 
Fortes troncos duros.
 
Un baile de polas
 
Incoherentes
 
Move o vento forte
 
E gratuito,
 
Namentras paxaros
 
E paxariños
 
Agáchanse aos
 
Lugares
 
Quedos e ledos,
 
Exentos da violencia
 
Dun vento frenético,
 
Namentras
 
O papaventos
 
De Mariña Branco,
 
Está pendurado
 
Nun ciroleiro,
 
No medo da horta
 
Cargada de froitales
 
Suculentos
 
E formidables,
 
Productores gratuitos.
 
Nun segundo,
 
Púdenme 
 
De dar de conta
 
Da belleza do entorno
 
Fermoso.
 
Galicia estaba
 
Fermosa
 
Naquel momento,
 
Antre vento constante
 
E batalla
 
Meteorolóxica.
 
Sentír unha emoción
 
Contida de amar
 
A Terra Nosa
 
Con vento,
 
Era  o lugar un
 
Espectáculo móbil
 
Constante,
 
Mais  a forza do vento
 
Facía todo máis vital
 
Máis rápido.
 
Namentras
 
As Illas Cíes
 
Descansaban
 
Na súa perfecta
 
Quietude constante.
 
Ons cansada,
 
Descansaba
 
No medio da
 
Fermosura
 
O vento vivía
 
No ventre aberto
 
Do ar puro,
 
Producíase toda
 
Unha música
 
De diferentes
 
Instrumentos,
 
Era a Natureza en
 
Constante movemento
 
E sons diferentes:
 
O son grave,
 
Do bruar do vento,
 
Os silbidos espidos
 
Que entraban
 
Polas fendas das
 
Fiestras pechadas.
 
O lume aceso
 
Da chimenea
 
Deslumbrante,
 
Que choraba
 
Lapas azuis
 
De fonda tristura.
 
Alumeaba
 
Con toda a súa forza.
 
O can ladraba forte
 
No medio do ar
 
Convulso,
 
O espectáculo
 
Estaba servido,
 
Sen trampa posible.
 
A Natureza
 
Amosaba a súa
 
Constante sabedoría
 
Namentras homes
 
E mulleres
 
Obedeciamos
 
Os mandatos
 
Da Metereoloxía
 
En alerta vermella.
 
 
 
 
Miguel  Dubois